Transmisión Interceptada 2190.
El virus se esparcía rápidamente
en la cálida brisa de verano. Invisible. Inaudito. Desconocido. Se extendió por
toda la tierra en cuestión de meses, sin piedad de nadie. Joven–viejo–no
importaba.
Nos lo han traído los Drabs, fue lo último que esperábamos. Pero los Drabs lo sabían. Incluso se enfrentaron en una guerra sobre si debían o no salvarnos.
Al final, se decidió que éramos
insectos enfermos que no eran aptos para respirar su aire.
Nuestro aire.
Así que dejaron a la raza humana
morir en una miserable muerte de dolor agonizante. Nos dejaron sin doctores o
medicinas. Su plan era liberar a la tierra de nosotros y tomar nuestro hogar
como propio.
Lo que nunca esperaron fue el
cambio que vendría después de la plaga. No todos morimos como lo habían
planeado. Los menores de veinte años de alguna manera lograron sobrevivir a la
enfermedad.
Logramos atravesarla, incluso
solos, y aprendimos a escondernos mientras nuestros cuerpos cambiaban. Todavía
humanos, pero ahora algo más. Algo más poderoso. Más intuitivo.
Más enojado.
Todavía estamos aquí, en nuestra
tierra, y no nos iremos. Este es nuestro hogar.
Nuestro planeta.
Drabs tomen nota y aprendan a
tener miedo. Has tenido cien años aquí en la tierra, pero ahora tu tiempo aquí
ha terminado.
Nos llamas roedores. Insectos.
Animales enfermos. Las sobras de la humanidad—y eso, mi amigo Drab, ciertamente
lo somos. Pero deberías haberte dado cuenta de que no puedes matar una sobra.
La humanidad no está muerta. Ni por asomo. Todavía tenemos a nuestros soldados
y tenemos nuestra convicción.
Sobre todo, tenemos esperanza.
Y vamos a ganar al final. Lo que
sea necesario. Cueste lo que cueste. No permitiremos que nos saques de nuestro
planeta. Así que cuenten sus días, Drabs.
La Guerra ha comenzado.
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